Le mani in gola | #Mojito

Le prime ore dietro al bar profumano di menta un po' di più,

arriva a mazzi e tocca a me sistemarla.

Poi la pesto tutta la sera, con lo zucchero di canna,

l'odore del rum esala forte, il rito è sempre lo stesso.

In questo locale un po' vintage di Monti a Roma,

il mojito è una specialità.

Stasera torno al lavoro con dei bei pensieri in mente

e una piacevole sensazione tra le cosce.

Ieri ho preparato cinquantatré cocktail

sotto gli occhi discreti di un ragazzo che

beveva birra. 

Sembra stare bene da solo,

viene al locale da un po' e riserva

una battuta gentile per chi gli siede accanto,

per me e i miei colleghi.

Dopo il turno mangio sempre un ghiacciolo

fuori del locale, seduta su dei gradini.

Ieri notte, mentre succhiavo ghiaccio 

al sapore di limone, l'ho visto 

salire a cavalcioni della sua vespa blu.

Mi ha guardata, si è fermato ad attendermi.

Ho esitato, lo ammetto, ma poi mi sono alzata

da terra, ho fatto i quattro passi che mi separavano 

da lui e sono salita sulla vespa, in silenzio;

gli ho cinto la vita con le mani, mentre con uno scatto

spingeva verso il basso per accendere il motore.

Mi ha portata nel suo piccolo monolocale che si affaccia

su un terrazzino pieno di piante,

sentivo ancora odore di menta.

Dappertutto.

Mi ha assaggiata piano, al buio, non prima di aver 

percorso tutto il mio corpo con le mani,

per spogliarmi e accarezzarmi.

Un fremito, potente.

Ero tesa verso il piacere.

Ha cominciato a scoparmi,

colpi di bacino lenti e decisi,

e mentre godevo ha posato le mani

sulla mia gola, per poi stringerla con 

una lieve pressione.

Da bambina, quando volevo venire in fretta,

trattenevo il respiro.